Fenêtres ouvertes à tout vent, rideaux prêts à s’envoler, portes entrebâillées laissant entrevoir des silhouettes, il règne dans les images de Nanténé Traoré un sentiment de flottement comme si, dans ces infimes mouvements d’air, la clameur du monde devenue un lointain bruit de fond avait été, pour un temps, suspendue ; comme si dans ces états de latence, tout semblait prêt à vaciller.

La série s’intitule L’Inquiétude en référence à la pièce de théâtre éponyme de Valère Novarina. Il semble se jouer ici une inquiétude profondément enracinée, celle d’être au monde et celle de devoir composer avec ce moment du monde et sa ritournelle de crises. Certaines images laissent présager une tension: une amorce de pellicule cramée d’où s’échappe un nuage de fumée, une chambre d’hôpital aux draps encore tièdes, des anxiolytiques méticuleusement disposés sur une table de chevet. À moins que l’inertie qui plane ne se fasse rassurante : le sourire d’une icône pop à jamais arrêté, un bouquet de fleurs aux couleurs saturées, le halo d’une guirlande de fleurs. L’inquiétude dont il est ici question est avant tout un état de veille. Si les gestes et les actions qui habitent les images sont inframinces, ils ont cette capacité de nous maintenir en haleine : café-clope à la main ou regard perdu dans le lointain. S’il ne se passe presque rien dans « ces espaces entre-deux » où l’ennui rôde, la vacuité d’un courant d’air frôlant la peau nous rend bel et bien vivants, sentants et désirants, toujours sur le qui-vive.